Tink un bloj

Un intento de traducción

2012-01-31T02:53:00.001-08:00

RELATIVITÉ DU PRINTEMPS On ne peut rien faire contre les soirs de Mai Quelquefois la nuit dans les mains se défait Et je sais que tes yeux sont le fond de la nuit A huit heures du matin toutes les feuilles sont nées Au lieu de tant d’étoiles nous en aurons des fruits Quand on s’en va on ferme le paysage Et personne n’a soigné les moutons de la plage Le Printemps est relatif comme l’arc-en-ciel Il pourrait aussi bien être une ombrelle Une ombrelle sur un soipir à midi Le soleil est éteint par la pluie Ombrelle de la montagne ou peut être des îles Printemps relatif arc de triomphe sur mes cils Tout est calme à droite et dans notre chemin La colombe est tiède comme un coussin Le printemps maritime L’océan tout vert au mois de Mai L’océan est toujours notre jardin intime Et les vagues poussent comme des fougeraies Je veux cette vague de l’horizon Seul laurier pour mon front Au fond de mon miroir l’univers se défait On ne peut rien faire contre le soir qui naît De Automne regulier, 1925 Vicente Huidobro RELATIVIDAD DE LA PRIMAVERA Contra los atardeceres de mayo nada puede hacerse a veces la noche en las manos se deshace y yo sé que tus ojos son el fondo de la noche. A las ocho de la mañana todas las hojas han nacido en lugar de tantas estrellas tendremos frutas al dejarlo cerramos el paisaje y nadie se ha ocupado de la furia playera. La primavera, como el arco iris, es relativa bien podría ser una sombrilla una sombrilla sobre un suspiro a mediodía. El sol se ha apagado por la lluvia. Sombrilla de la montaña o puede que de las islas primavera relativa arco de triunfo sobre mis pestañas todo está tranquilo a la derecha y en nuestro camino la paloma es tibia como un cojín. La primavera marítima el verde océano verde en el mes de mayo el océano es siempre nuestro jardín íntimo y las olas brotan como helechos. Quiero esta ola del horizonte único laurel para mi frente. Al fondo de mi espejo el universo se deshace nada puede hacerse contra el atardecer que nace. (Pirro Sigma Tau) Fuentes cercanas a este pseudónimo aseguran que dejó escapar estas palabras cuando creía que no era escuchado por nadie: «no sé si he dado con la tecla». Tampoco podemos asegurar que sea cierto. Para qué nos vamos a engañar, él sigue a lo suyo.

Tachán

2012-01-28T11:14:00.000-08:00

Qué bonitas cejas tienes debajo de esos dos ojos. (Folklore accadio)*

2012-01-27T11:50:00.000-08:00

Bastida, alerta la mente, aguzada su conciencia gramatical, seguía los meandros de la sintaxis de Clotilde, enlazaba las completivas con la principal y los relativos con su antecedente lejano, eliminaba las conjunciones innecesarias, y, en la medida de lo posible, introducía un orden en aquel batiburrillo: *La saga/fuga de J.B., Gonzalo Torrente Ballester.

Blanca Portillo o un taoísmo para cada solsticio

2012-01-23T13:36:00.000-08:00

Crítica de The artist

2012-01-18T12:36:00.001-08:00

Una buena partida

2012-01-15T08:41:00.000-08:00

Los pájaros inválidos*

2012-01-08T10:00:00.000-08:00

muy arriba los pájaros inválidos y debajo de aquella claridad de puntos selva obediente de amigos desconocidos la fuga de un avión alarga el cielo y más abajo la soledad el canto escondido de la tortuga se divide en sombras que no reflejan y encima de la tierra las manos virtuosas del culto al vatio vacían cunas inhumanas y la fila india de los destornilladores retira las bombillas derrotadas y la bondad parpadea para no evaporarse y confiesa que eres solemne noche 1984 Torre de las palomas *Barataria, Revista de creación literaria y filología. Nº 2. Universidad de Alcalá, Madrid, 1995. Número monográfico dedicado al autor. (página 107). PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA nace en Madrid el 16 de julio de 1955. Muere en Aravaca (Madrid) el 8 de enero de 1993. En sus creaciones acostumbra a tener una disposición tipográfica específica. Yo no he podido plasmarlo aquí. Sirva este poema suyo de recuerdo.

El loco del arco iris*

2012-01-04T05:03:00.000-08:00

En la boca del metro de Alonso Martínez, un loco anunciaba arcos iris y se quejaba de que no vendía ninguno, a pesar de que los tenía muy baratos. —Están locos, están locos, —repetía en alta voz—, ¿pero qué se puede hacer en la vida sin colores? *Milagros Salvador, Los últimos madroños, Huerga y Fierro editores, 2011.

El forat (El agujero)

2011-12-29T10:10:00.001-08:00

En este dibujo de Pere Torrent se han omitido las palabras del esqueleto: "No tenga miedo, hombre, que el 2012 no muerde".

Hombre precavido vale por dos cafés

2011-12-28T09:39:00.000-08:00

La papelera de la biblioteca de mi barrio me ha vuelto a dar una grata sorpresa, esta vez en forma de colaj. Vean a este deportista multidisciplinar que deseará el nuevo año a todo aquel que no sepa matemáticas. Sean bienvenidos.

Τέχνη

2011-12-18T11:00:00.000-08:00

(técnica)* Escribir y borrar escribir y borrar escribir y borrar escribir y borrar escribir y borrar escribir y borrar escribir y borrar escribir y borrar borrar borrar después difuminar se. Ashes to ashes, Ada Salas y Jesús Plasencia, Editora regional de Extremadura, 2010. Así se estropea una composición de Ada Salas inspirada en un dibujo de Jesús Plasencia hecho a partir de un texto de T. S. Eliot. ¿Han entendido algo? Yo tampoco. Y borrar.

Feliz Navidad (o lo que queda de ella)

2011-12-07T08:35:00.000-08:00

Colach cedido por la pestrigiosa (sic) revista Librerías de libros para leer. La lupa se vende por separado.

Con cariño

2011-11-25T10:31:00.000-08:00

Aprovechando que dentro de poco va a llegar el verano, os dejo (me dejo) unas palabras de Oliverio Girondo a su buen amigo Borges (o a un tendero que le había dado mal el vuelto). Lo podemos ver en "Espantapájaros". Pasen y lean. «21 Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas. Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que solo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato. Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero. Que cuando quieras decir: "Mi amor", digas: "Pescado frito"; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas. Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfesee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa. Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura».

Un artículo de Màrius Serra

2011-11-11T10:08:00.000-08:00

Artículo escrito el 21 de noviembre del 2001 y recogido en su libro "Enviar y recibir" (Ediciones Península, Barcelona, 2007). ¿Profesores secundarios? Si hay un colectivo profesional descolocado en la sociedad de hoy es el de los profes de secundaria. Descolocados y al borde de un ataque de nervios, según puede comprobar cualquier ciudadano sensato que se acerque a las aulas de ESO y lo de más allá. A diferencia de los rancios internados de disciplina inglesa, en los centros de secundaria los que lo pasan mal hoy son los profesores. Tanto, que el coeficiente de bajas por depresión es de escándalo y si hubiera algún impotenciómetro para medir cómo se sienten los que aparentan más presencia de ánimo tal vez nos sorprendería el grado de desesperación que les aflige. Los adolescentes contra los que batallan día a día forman algo parecido a un eslabón perdido. Antes fueron carne de primaria y luego algunos accederán a la universidad, pero durante la secundaria todos parecen confluir en una masa informe de seres gregarios. En estos últimos años algunos factores han hecho temer un desastre absoluto. Sin ir más lejos, la reforma ha alargado dos años los cursos de educación obligatoria, llenando las aulas de estudiantes durmientes que pasan por los horarios ajenos a los temarios. Además, una errónea criminalización de la autoridad ha desarmado a los docentes. ¿Cómo restablecer ese respeto ya ancestral sin caer en las intolerables arbitrariedades que cometían los profes de nuestros ancestros? Un libro aparentemente menor del escritor y profesor Toni Sala retrata con prodigiosa crudeza este paisaje olvidado. Se trata de "Petita crònica d'un professor de secundària", uno de aquellos libros cuyo título no engaña. Sala se olvida de los grandes discursos para concentrarse en la descripción de hechos y percepciones. El resultado es inquietante, tanto en su globalidad como en muchos detalles concretos: la profesora embarazada de ocho meses que es agredida por un alumno díscolo, el profesor de música que no se compra nunca discos ni asiste a conciertos, el interés nulo de todos por algo como la literatura que «no entra» en la selectividad, el alumno de diecisiete años nacido en el Maresme que no puede ser evaluado de catalán oral porque no le da la gana pronunciar ni una sola palabra en nuestra lengua... Los motivos de desaliento son constantes en las páginas de esta crónica, hasta el punto de que el lector acaba compartiendo con el autor una frase de indignada constatación de la realidad: «Però quin país més desgraciat!». Los profesores de secundaria están pagando como pocos sus nulas posibilidades de «aumentar la productividad». La mayoría de ellos no decidieron en primera opción dedicarse a la enseñanza ni fueron formados para ello. Las idas y venidas de la reforma no han hecho sino socavar su confianza, hasta el punto de que a menudo se ven ejerciendo de asistentes sociales. Además, conservan un porcentaje muy bajo del prestigio social que antaño tuvieron y son víctimas del descrédito de la autoridad que muchos de ellos se encargaron de fomentar en su juventud revolucionaria. Por si fuera poco, cada vez hay más elementos ajenos a la enseñanza que captan la atención de sus alumnos. O sea, que ser profe de secundaria hoy es casi una heroicidad. ¿Cuándo nos daremos cuenta de que su aportación, lejos de ser secundaria, resulta fundamental?

Si te quieres divertir, bebe ron lalá

2011-11-06T00:49:00.002-07:00

La fórmula parece sencilla, pero seguramente que no lo sea. Para que el espectador quede satisfecho estos cinco jóvenes llenos de vitalidad elaboran un cóctel apetitoso; ingeniosos juegos de palabras, música amena y voces y actuación bien trabajadas. El humor está en todo el escenario. Lo más llamativo de todo es que son capaces de cambiar de registro musical en un santiamén. Solo destacaría dos defectos en su último espectáculo "Time al tiempo", y son estos: la publicidad que hacen de una conocida bebida. Bochornoso. Y el presunto desprestigio de los cantaores flamencos, a los que consideran primates. No todo vale en un contexto humorístico, al menos así lo creo yo. Pero eso son dos notas en la inmensidad del espacio. Nos daremos cuenta de que la caja está vacía, por lo que pasado y futuro están "a las puertas de la nada". Así que, reído lo reído, la maldición del mono negro consiste en no poder presenciar en directo un espectáculo brillante.

Donde la telaraña y el alacrán no habitan*

2011-10-30T11:11:00.001-07:00

Sonreír con la alegre tristeza del olivo, esperar, no cansarse de esperar la alegría. Sonriamos, doremos la luz de cada día en esta alegre y triste vanidad de ser vivo. Me siento cada día más leve y más cautivo en toda esta sonrisa tan clara y tan sombría. Cruzan las tempestades sobre tu boca fría como sobre la mía que aún es un soplo estivo. Una sonrisa se alza sobre el abismo: crece como un abismo trémulo, pero batiente en alas. Una sonrisa eleva calientemente el vuelo. Diurna, firme, arriba, no baja, no anochece. Todo lo desafías, amor: todo lo escalas. Con sonrisa te fuiste de la tierra y el cielo. Poemas, Miguel Hernández, selección de Josefina Manresa y José Luis Cano, Plaza y Janés (1974). *El título de este pequeño recordatorio por los ciento un años del nacimiento del escritor es un verso de su poema "Llamo a los poetas".

Cortapega

2011-10-22T11:31:00.000-07:00

Le choeur du coeur

2011-10-02T21:09:00.001-07:00

Fourmis dans ta bouche où l'herbe attend une trace quelconque. La pierre à gauche et l'eau fatal tombe jusqu'à l'inconnu. El título de la entrada también podría haber sido "Tú lucirás entre la niebla ignota", pero como soy medio idiota medio marmota, lo dejo así, que es precisamente como me lo encontré en la papelera de la biblioteca de mi barrio, como casi todas las cosas que blablabla.

Si quieres empiezo yo

2011-09-04T02:09:00.000-07:00

"Senyor, desprès de tot quina vida tan vària ens regales". (Jaume Vidal i Alcover) Yo no te desvestí pero te he visto soportando tu peso, pluma leve, a trescientos latidos de las nueve, ninfa de las raíces hacia Cristo. Ninfa de la palabra, por ti existo, por ti cantan los pájaros y llueve, por ti pasan las horas, siglo breve. Solamente por ti yo me resisto a abandonar la nave a la deriva, a disparar más con la lengua rota, a aceptar sin remedio la derrota. Solo por ti, licor de mandarina, recorreré tu bosque con la fina irremediable sal de la saliva.

C'est la guerre

2011-08-15T11:17:00.000-07:00

El mago de Hoz teñirá de manera progresiva de vino las baldosas.

Le vent de Levante

2011-07-16T00:44:00.000-07:00

Être la lettre qui nous mène à savoir voir ou la carte d'un pays sans drapeau. Girouette, girouette de nouveau efface le rouge et donne-nous le noir.

Sóc

2011-06-03T14:14:00.000-07:00

Soy Plutón que quiere ser Júpiter pero se ve incapaz de llevar a cabo su cometido. Soy el mismo que niega afirmando. Soy Calisto sin Melibea y soy Melibea esperando a Calisto con la daga en la mano. Yo soy Godot riéndome de Vladimir y de Estragón. A la salida del Teatro Salón Cervantes, entre desolación y desolación, a veces se tergiversan los hechos y se olvidan algunos actos en esta nube de polvo, ceniza y maravilla.

El fin

2011-05-01T14:10:00.000-07:00

Funes toserá y se le olvidará todo. Funesto será.

El verdadero poema está detrás

2011-01-18T22:50:00.001-08:00

Nubes

2010-12-31T06:42:00.000-08:00

Diez de la noche en el cabo de Gata. Alguien dispara yoduro de plata a mis ojos. (Pirro Sigma Tau) Nació de un bostezo de su creador. Éste es su primer intento fallido de composisión musical para piano de bolsillo.

Fenêtre

2010-11-10T05:48:00.001-08:00

L'automne fleuri m'appeles tu lorsque le couchant soleil se lève. Une mère crie larmes amères. Aujourd'hui est l'anniversaire —ça fait longtemps, en verité—. Ce n'est pas vrai, mais tu dois me croire quand j'écris tout ça. Croies-moi quand je te parle de l'amertume. Ce mercredi a un goût de bon vin, presque crème de femme jamais bu, jamais vu, et sourtout jamais baisé, parce que le verre joue une sonate. Ecoute-moi chanter avec le délire cosmique avec le noir chimique avec le rouge comique. Enfin, je suis un de tes enfants. Íñigo Laquerrá

Letanía de pómulos y pánicos*

2010-11-07T04:14:00.000-08:00

—Il est quelle heure? —Il est huite heures est demie. Hilé quinientas horas a tu espalda. Ojos de faro. Brújulas intactas. Cada vez que pronunciabas mi nombre se borraba un paréntesis o nacía un albatros o o o o o o o o o o o o Una manecilla señalando tu sonrosado pómulo ondulando el porvenir. En un charco compuesto lento lágrima a lágrima te vi decirme amén. *El título de la entrada corresponde al libro Maquillaje del artista Pedro Casariego Córdoba.

Silencio

2010-10-28T03:09:00.000-07:00

Inventaron un sol que enfría las miradas y una botella de vidrio que contenía un libro en blanco. Aparece el cabello de una joven en los escombros del temblor de tierra ocurrido hace veintitrés años. Si las agujas del reloj de tiempo se han tomado un descanso, es hora de saludar al maestro. ¿Musa/fusa, numen/lumen, diestro/estro? Es hora de invocarte ya, silencio.

18 de julio de 2010

2010-10-20T03:30:00.000-07:00

El año en que aterrizó Yupi, naranja infinito su cuerpo, dijo en una lengua no oída antes: «y omegando microlabios». [Verso suelto corriendo] Yupi, sol bípedo caminante, sabe el arte de callar, y encuentra amigos bajo las piedras. [Se me olvidaron los signos de admiración]. Quisiera acabar el poema con un verso decente; ayúdame, Yupi. En la ciudad como en la playa azucárame la atalaya. 20-10-2010 Íñigo Laquerrá

O ración

2010-10-13T05:01:00.001-07:00

Buenosdíastenganustedes. Aprovechando que tengo un seguidor nuevo, "x" se llama para más inri, os dejo estos cuatro versos que cogí directamente de las inmediaciones de una alcantarilla en un día lluvioso. Era uno de esos días en los que las madres ponen botas de agua a sus hijos y les dicen: "no te manches, que luego mamá se enfada". Y cuando van a recogerlo al colegio se los encuentran como si vinieran de una lucha de barro. Los niños despliegan todo el potencial que la sociedad nos obliga a recluir. Pero me lío la manta alacabeza y no me callo. Ahí va: Un château de sable, les cigognes qui ne sont pas morues. Un peu de vinaigre par terre et sang qui coule vers ta main. (Íñigo Laquerrá. 13-o9-2o1o). No es muy difícil de entender. Si alguien lo lee y quiere saber el significado en castellano, que se abstenga de preguntar semejante idiotez, porque como cualquier hijo de vecino sabe, "la poesía es intraducible". He dicho.

"Pero mal rayo me parta"

2010-09-28T07:51:00.000-07:00

Rodin habría soñado quizá contigo, quizá no. Y piensas que esta idea puede servirte en otro momento, pero para qué, la lanzas y nadie recoge la pelota. Entonces, entonces qué, te preguntas, porque... A ver, antes de coger la pluma de pájaro y el papel de árbol (referencia explícita a tu autor favorito) RITO debes aclarar la confusión. Fusión. Empieza. Pieza. Risas de menta y miel y mostaza. Taza. Porque para conocer a alguien solo basta sentarse a hablar sin prejuicios. Aunque a veces es mejor no conocer a las personas. Pero si no conoces coces a nadie, te sentirás tremendamente mente solo. "Entonces son posibles ya las luces las caricias la piel el horizonte. Ese decir palabras sin sentido" que dijo el gran Aleixandre. Pero esto es un relato lato o un poema Gema. No me gustan las etiquetas, ni las chaquetas con muchos bolsillos, ni las llamadas a cobro revertido. El otro día me encontré un mapache que escribía sms tras sms con la mano vendada. Me froté los ojos con lejía, luego con amoniaco, y el mapache se había convertido en pingüino con corbata. No le iba bien, porque los pingüinos están mejor con colores clásicos. El rojo bermellón es demasiado llamativo para un aspirante a fracasado. Asado. Lo dicho. A comer. Hoy toca pingüino a la plancha. Y cocina...

Os presento a Íñigo Laquerrá

2010-09-12T23:43:00.001-07:00

Es lector incoformista, admirador de escritores de diversos estilos u espinos. Él, por no tener, no tiene ni dignidad. Es la araña que solo vemos a la hora de aplastarla. Si ha elegido el camino equivocado está a punto de emular a Ulises. Siempre dice que escribe como quien hace puzzles. Nunca ha sido un buen mueble; si acaso, sucedáneo de farola. Sin luz, porque en Alcalá de Henares un rayo de futuro es un rayo de angustia.

Gen et six

2010-09-02T23:14:00.000-07:00

Del índice de Adán la yema / se posa en el dedo de Dios. Al otro lado se abren / dos ojos.

Polos opuestos

2010-08-31T23:33:00.000-07:00

Acerba antes la literatura canónica. Armónica lista, quintana y cienfuegos. Campoamor, campoodio. Podio. La pila bautismal, la pila de años. Historia o histeria. La o de Vicente Alexandre pasará a la posteridad. Y los nuevos juntaletras estamos arrinconados en una zona de sombras, con tostadas sin mantequilla y demasiados prejuicios entre ceja y ceja el entrecejo. Un vencejo y dos derrotas rotas. Gotas de tiempo escurriéndose por la alcantarilla. Arcilla. Barro, soplo de vida pero polvo. Y el polvo al viento. Y el viento sangriento. No encuentro ninguna frase para acabar este conjunto de despropósitos. Apósitos con urgencia. Incongruencias.

Claustrofobia

2010-08-28T06:30:00.000-07:00

Claustrofobia. Es decir, miedo a estar encerrado con llave. Imposibilidad de comunicarse con el exterior. ¿Error? Más bien terror, horror. Reminiscencias del pasado. Lecturas impensables minutos antes. Cerrojo. Ojo cerrado. Hado. Fastidio. Hastío. Estío. Sol a sol sola sola. Ola. Hola. Holograma. Pentagrama. Rama. Ama. Ama. Ama. Ama. Ama. Ama. Aunque nadie te quiera. Hera. Era.

Dear (qué más da)

2010-08-21T14:50:00.001-07:00

El rey Lear II Querida herida, acudo presto; echo el resto y lo que faga alta. Por ti me sesaría los bolos y gritaría pleno de dicha: ¡Endéchame la salchicha! A ordinario no me gana ni tú ni tú ni tú ni. Y me gustas más que yo. Y me llamo Narciso. Reviso. Y me gustas. Y me gustas. Veámoslo. Os lo noruego. Me gusta.

El rey Lear

2010-08-18T05:48:00.000-07:00

Fear/Tear Near mónica liginosa Ear [El paraíso es escuchar cantaron y cantarán] Mear ———• • • • • ----- [***] ----- Que la tapa quede bien [¡ven!] cerrada rada H A D A Collejón de Francisco Pino en la fuente de tu destino. Y que el demonio no te v e a leyendo entre las líneas de sus expectativas. Tentativas, que diría Cortázar. Corta. Azar. Altazor fiel al trazo. Zarpazo veraniego; Pedro Casariego. Cazo.

Luz y agua

2010-08-15T14:25:00.001-07:00

Buscando entre los escombros encontró latas de sardina caducadas. Había demasiados pegotes de rencor por el suelo del basurero. Siguió la incansable búsqueda del aro de cebolla con salsa de miel y mostaza. En este contenedor tampoco estaba. —¡Maldita sea!, maulló el gato pardo en perfecto castellano. "Otro día que me voy a la cama sin cenar". Y deambuló entre jardines oscuros que olían a noche cerrada. Tras rezar a su dios gatuno, el gato pensó en su posible gata. Los gatos son así de particulares, auriculares y gaticulares. Pueden desear a cuantas felinas acudan a sus lamentos, pero son especialmente vulnerables cuando una entre millones les hace segregar dopamina a raudales. Ellos no entienden de aritmética y creen que la ciencia es un pasatiempo algo aburrido. Por eso se dedican a viajar de tejado en tejado. Cuando se cansan, se pasean riéndose de todos los peatones. Este verano tenía raspas de pescado solo para él. No había demasiada generosidad entre sus compañeros de aventuras. Lo mejor era prepararse para lo peor. Lo peor, una opción más entre tantas. Así, si acudía a la cita su gata de los ojos de gota de lluvia veraniega [niega], entonces, solo entonces podía decir que no había sido engañado por una vez en su vida.

Oro errana da baina ez nik. (Ángel Erro)

2010-08-11T04:08:00.000-07:00

Acudió descalzo tras haber dado esquinazo a una jauría de fantasmas derritiéndose en medio de la noche agonizante. Plegarias de muertos que quieren volver a cometer los mismos errores. Ladridos procedentes de las sombras prefabricadas. Había un proyecto de ánima con los labios sellados. Nunca me arrepentiré lo suficiente de no haberle dado una palabra. Solo. Una. Palabra. Solounapalabra. Solo una palabra. Son mot. Her word. Pero los dejé abandonados. A todos y cada uno de los olvidados.

Perseguía un objetivo. Y ni siquiera ellos pudieron atraparme. El ruido de cadenas sonaba como el canto de las sirenas. O eso me parecía a mí. Tengan en cuenta que no he visto el mar de manera directa. No. Miren. Cuando alguien tozudo se propone congelar el sol, creedme que lo conseguirá. Y si no, alzad la vista, parece que comienza a llover granizado de cielo.

¿No es bonito? Pues abre los ojos, y échate crema, que mañana vas a estar más coloraoqueuntomate.

Noche en el Ego

2010-08-07T09:21:00.000-07:00

Ten presente tu pasado. Pasa y baila. Sin complejos. Arritmia corporal. Tres horas como un estornudo.

En el torpe itinerario que se abre al abandonar la fábrica de sueños ahumados/electrizantes puede pasar de todo: que encuentres una joya en forma de semejante, que te dés de bruces contra una negativa reiterada o que te acompañe un alma creativa en tu regreso al infierno. Si además de eso un ingenuo deja olvidada su cartera abierta en la acera a modo de invitación al robo perfecto, mejor que mejor.

La noche empezó y acabó de un modo sublime.