Fenêtre

L'automne fleuri m'appeles tu
lorsque le couchant soleil
se lève.

Une mère crie larmes amères.

Aujourd'hui est l'anniversaire
—ça fait longtemps, en verité—.
Ce n'est pas vrai,
mais tu dois me croire
quand j'écris tout ça.

Croies-moi quand je te parle de l'amertume.

Ce mercredi a un goût de bon vin,
presque crème de femme jamais bu,
jamais vu, et sourtout jamais baisé,
parce que le verre joue
une sonate.

Ecoute-moi chanter avec le délire cosmique
avec le noir chimique
avec le rouge comique.

Enfin, je suis un de tes enfants.


Íñigo Laquerrá